En compagnie de son fils de cinq ans, Jayojit rentre en Inde passer quelques semaines chez ses parents. Il vit et travaille dans une ville du Middle West, sa femme vient de le quitter.

Dans une Calcutta plongée dans la torpeur étouffante précédant la moisson, le temps semble en suspens, à l’image de Jayojit errant à cette zone frontière où tout est fini et rien n’est encore possible.

Avec une précision illuminée d’éclats de poésie, Amit Chaudhuri nous fait pénétrer dans l’intimité des êtres, où l’anodine présence des gestes et des paroles dévoile l’absence, où l’Inde natale et familière se dédouble sous l’œil caustique de l’exilé qui a vu autre chose et peut comparer.

Un beau roman tout en finesse et en poésie, à la musicalité des mélodies indiennes et des râgas colorées.